Dia de Natal. Como a minha ceia é à brasileira e foi preparada e consumida no dia 24, hoje estávamos de barriga e geladeira cheias e sem nada pra fazer. Eu queria ver água, sugeri Harwich mas ele teimou que preferia Mersea porque “de repente o pub bom vai estar aberto”. Aham.
É lógico que nem o pub bom, nem o pub ruim estavam abertos. O pub hotel estava, mas apenas para hóspedes. As velhinhas sentadas à mesa mastigando yorkshire puddings com suas coroas de papel crepom na cabeça secretamente rindo da nossa cara quando a garçonete nos mandou dar meia volta e sair por onde entramos. Bem feito, Mister.
Sentamos no carro com cara de bunda e fomos ouvir o discurso de natal do rei. Quando Carlinhos disse “the queen and I” eu pensei por um segundo que a mãe dele tivesse ressuscitado tal e qual Jesus na páscoa - até me dar conta de que ele estava falando da esposa. A falecida foi rainha desde que eu nasci até outro dia; vai levar um tempo até separar as duas na minha cabeça. Sorry, Camilla.
Mas a mini road trip não foi totalmente em vão. Passei alguns bons minutos na praia ouvindo gaivotas fazendo barulhos extraordinários umas para as outras, chafurdando minhas botas na lama da maré baixa, descobrindo o que é um “pontoon” (basicamente uma ponte que bóia), coletando artigos de origem duvidosa na areia, passando frio e vendo outro natal ir embora, tão rápido quanto chegou.
Daqui a cinco minutos ele volta.
(envelhecer é tipo ver o tempo embarcar num shinkansen e se mandar a 300km/h pra longe de você, que fica largada igual uma pateta na estação com uma mala pesada de planos e sonhos)
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